La rubrica del cretino - Gun Club: "Fire of Love"

Perché limitare tale rubrica a un consiglia-film. Consiglia-dischi, anche. Chissenefrega!!!!

Predica il blues

C'è una canzone, ad un certo punto di questo disco, in cui il cantante dei Gun Club, Jeffrey Lee Pierce, durante un ritornello emette prima un suono simile ad un ululato, e poi dei gorgheggi a mo' di richiamo di guerra degli indiani. Prima e dopo, ci infila due volte la frase "Preach the blues". Come a dire "predica il blues", che a sua volta è come dire "rimani triste, ragazzo!". Un contrasto fantastico. L'animalesco, il ribelle e il triste, voglio dire.
Gun Club, il circolo della pistola. E' un nome che mi manda ai matti.

Che dicevi?

Dicevo che i Gun Club fanno blues-punk-voodoobilly-emotività devastata-dolore per riuscire a sentire-fornicazione-incesto. Il diavolo, se esiste, è da 'ste parti. Anzi, era dai tempi di "Sympathy for the devil" degli Stones (e dal primo dei Black Sabbath) che il maligno non si trovava così a suo agio. Il fatto che degli autori di questo e quei dischi solo Pierce sia morto, ti fa sembrare quasi che lui abbia fatto più degli altri. Avessi ancora qualche sentimento, a questo punto tremerei e sentirei puzza sulfurea.

"Sembri proprio un Elvis dall'inferno"

Sapete la storia del moderno e del postmoderno? Insomma, in poche parole, tra i due c'è questa differenza: il primo tendeva a rendere conosciute e sotto controllo le cose distanti dal Santo Occidente, il secondo tende a rendere assurdo ciò che ci è conosciuto. Come se domani i vostri genitori si mettessero a guardare fissi il soffitto senza mai rispondere alle vostre domande. Come se voi non ci foste. Che sensazione avreste?
Questo disco fa con le cose conosciute del rock (che cacchio, il blues è il papà di quest'ultimo, e i Gun Club fanno blues) le cose più insensate. Come se i Blues Brothers fossi stati i Sex Pistols. Come se voi stessi - la persona che conoscete meglio, a meno che non siate schizofrenici o Charles Manson - prendeste una sedia e vi adagiaste accanto ai vostri genitori a guardare, in silenzio, quello spoglio soffitto. Senza proferire parola.



Andrea Macrì

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